Anónima

("Desnudo amarillo", cuadro de Paz Alvial)

(continuación)

Llego al mercado y me voy a mi picá’ de siempre. Esto no lo hago todos los días, ni cada vez que me viene la caña. Esto es sólo por querer darme lujos.

- ¡Pero qué sorpresa!
- Parece que lo dices por decirlo, negro.
- No güachito. Pa’ ná.
- Te voy a creer.
- Bueno, eres tú no más el que caga con el extra…
- ¿Con qué amenazando, negro?
- Ya cabrito, déjate de huevear y siéntate… ¡María, un mariscal pa’l niñito!

Me lo sirven y ahí quedo. Frente al plato. Cagado de hambre. Se ve más rico que la cresta. Le aplico su limón, y su sopeada con pan amasado. Esto está chupete. Me dura la pasá’ entre cuchareada, metida de pan y su copa de blanco. Delicioso.
Ahora sí, me siento recuperado.
Le pago al Moncho y me voy de vuelo. Me marcho al Forestal a leer. Ya fumarme algo.
El día acompaña. ¿Y quién sabe si la liebre salta de nuevo?
El mundo por aquí –por donde voy- es algo raro. Es otro Santiago. Los árboles como que están de más. Siento que le hacen una verde cicatríz al centro. Pero es una cicatríz que se lleva con cierto gusto.
Me tiro al pasto cerca del MAC, allí cerquita del Lastarria.
Me gustaría comprarme una casita en ese lugar: antigua, espaciosa, de madera, con piezas altas y con una arquitectura de esas épocas tan rancias como esta.
Me tiro de espaldas.
Fumo.
Aspiro profundo y cierro los ojos.
Todo viene a mi mente. Menos su puto nombre.
¿Me habré borrado? No, ni cagando. No le hago al jale; y si bebo, no hasta borrarme.
Es raro.
Ahora, acostado en el pasto, el librito de Hahn que me dio Carlangas me viene de perillas. Es tan simple su lectura.
Ahora, todo tiene que ser en dificil: el hablar de arte, literatura, cine, la vida, la política. ¡Todo!
Y el que habla en dificil es el inteligente. ¡Las pelotas!
Fumo tranquilo. Despacio.
La sensación es agradable.
Leo a Hahn.

"Y el amor no es más que eso / un hombre o una mujer / que pierde en un vagón del Metro…".

¿La amo?
Ah, no me estaré poniendo hueón con tanto carrete, marihuana y estudio.
Además, la conocí (¿realmente la conozco?) anoche.
En una noche, no se hace más de lo que se hizo en mi departamento. Ni con toda la predisposición del mundo.
Si, es definitivo: me estoy poniendo hueón.
Debería dejar de fumar hueás.
Ni yo me estoy creyendo lo que digo.
¿Tengo monedas?
Sí, creo que si.
Ya, a tomar la micro de vuelta. La penqueada que me va a llegar cuando llegue el Quin y no me vea va a ser de leyenda.
¡Ah, relájate, hombre! Ese otro debe estar durmiendo. Son casi las dos y ese es igual a un hermano.

-¿Por cuánto hasta Providencia?
- Completo no más, cabrito.
- ¿Me lleva por 200 hasta Salvador?
- ¡Ya, súbete hueóncito!

De una me subo a la micro y me tuve que mamar la cara de amargado del micrero. Tiene que estar pensando en que soy un verdadero fresco de raja y que, para la próxima, no me sube ni cagando.
Yo, ni ahí.
El walkman sonando en las orejas, me encierra en una burbuja.
Soy yo no más.
¿Constanza? ¿Javiera? ¿Raquel?
¡Cómo carajo se llama!
Puto celular.
Hace rato habría sabido quién es o cómo se llama. No me sale. Y tampoco me deja su recuerdo: esa noche, ese encuentro, esos besos…
¡Mierda! ¡Me gusta la tipa!
No atiné a ver que el amor me había dado de frente, como un puñete en toda m cara. Yo, que no creo en eso de "vivieron felices para siempre". Las estadísticas lo dicen: más divorcios y menos gente casada. Más aún: gente casada y vieja.
Todo esto me está contaminando.
No me lo voy a permitir.
No estoy para eso.
¿O si?
Tengo que admitir que todo fue increible. Pero, ¿cómo es posible que un polvo me haga pensar en semejante estupidez? ¿Es posible? Pregunta hueona: los hombres vivimos pensando en sexo. Por algo podemos entrar a entusiasmarnos tanto con un buen polvo.
No se puede ir esta mujer así como así.
No puede haberse perdido el número. Si no está, cagué. Debo verla.
¡Apúrate, micro de mierda!
Me tengo que bajar.
Pulso el botón.
Una, dos, tres veces.

- ¡Para la hue’á po’, micrero!
- ¡Espérate, mierda!
- ¡Puta, hueón, para!
- ¡Ya! ¡Bájate luego!

- ¡Micrero conchadesumadre!

Ya. Ahora a picarla. Corro.
Tengo que llegar. Debe estar. Tiene que estar. No te lo estoy pidiendo, es una orden.

- Hola, compadre.
- ¡Quin, hueón, no tengo tiempo!
- ¿Pa’ dónde va’i tan rápido? ¿Te estás cagando?
- ¿Te podís callar un rato?
- Ya, ok. Relájate.

Tomo el ascensor. Ocho, nueve, diez.
Llegué.
Me cansé. El estado físico no acompaña.

Abro la puerta.
Busco el celular. Por mi pieza, el living, la cocina.
No, no está.
¿Cómo no?
Si tiene que estar por ahí.
Y claro que sí.
Está en el velador. Corro.
Lo tomo. Marco.
Suena.

- ¿Aló? ¿Esperanza, estás?