Juegos de Otoño

("Autumn Evening. Domotcanovo" cuadro de Valentín Serov)

Pateo las piedras mientras voy de camino a casa, por el parque. Es otoño y el frío empieza a recordarme que el olor a las hojas humedecidas por el rocío ya llaman al invierno que avanza ráudo desde la esquina más cercana.
Avanzo metros y miro sus ojos. Los ojos de los transeúntes.
Veo como el frío se les va metiendo en el cuerpo y esconden su calor entre sus músculos y la ropa.
También miro las hojas caer.
Las veo bambolear en sus ramas frágiles, secas y a merced de la gravedad. Sus días van en cuenta regresiva.
Ya los prados empiezan a darles el último cobijo antes de que Aseo y Ornato las confine a una fosa común, en desagradables bolsas oscruas que afean su belleza post-mortem.
La alfombra café, naranja, amarilla y roja se extiende por metros y metros. Y no resisto correr por ella y pensar que son como las palomas de la plaza que vuelan en desorden, desbandadas y confundidas.
Río como un niño.
Las pateo y se elevan por sobre mis piernas.
Recojo montones y hago lluvia con ellas. Satisfago a mi niño interno cuando agito mi cuerpo en el suelo, contra esa alfombra vegetal.
Mis mejillas se arrebolan y transpiro. Me río sin razón y mato a la nubosidad gris y amenazante.
Ya no me importa si los que corren, pasean en bicicleta o sólo se besan por allí me catalogan de loco.
Soy feliz.
He vuelto a casa. Y juego en el alfombrado café.
Soy un niño de siete y mis padres me miran alegres de corazón.
¡Cómo extraño hoy que me vieran así de contento!