La muerte de la Muerte

("La rosa que va a morir...", fotografia de Emil Schildt)

(continuación)

Mientras voy a más de 100 por la autopista, pienso en que mis días están contados y que el reloj está empezando a correr hacia atrás, alejándose de mí. Pero, ese pensamiento se puede ir a la mierda. Muchas veces quisieron traicionarme. Y todas esas veces me salvé. Luego, iba a buscar a esos hijos de puta cuando creyeron que me habían detenido.

“¡Ja!” decía cada vez que veía sus caras impávidas y blancas, sus pantalones meados y cagados cuando el tiro que les daba, atravezaba su cráneo, pecho o espalda si es que el hijo de puta me veía y corría a salvar su patética existencia, en un intento por encontrar algún resguardo.

“¡Ja!” les decía cuando miraba sus ojos desorbitados, su boca desencajada y la sangre salpicada en la ropa y chorreando en un hilo fino por la comisura de los labios.

“¡Ja!” era lo último que oyeron antes de que el metal de la bala les traspasara el cuerpo.

No, no iba a ser hoy el día en que un conchesumadre como Víctor lograra lo que muchos quisieron y no consiguieron: eliminarme. Antes de eso, tenía en mente cargarme a muchos conmigo para llevarlos al infierno. Solo no me iría.

No si llegan a cagarme.

El auto sigue su rauda marcha y el viento entrante por la ventana en algo ayudaba a mantener los nervios calmos y la mente solícita. El reloj seguía corriendo hacia atrás. Se empezaba a abrir el camino que te lleva al momento en que una bala podía salvarme la vida para ver una mañana nueva o hacer famoso al desgraciado que le pusiera fin a mi “carrera”.

Mal que mal, ya llevo años en esto. Ya la gente me conoce como “La Muerte”: tarde o temprano encuentro al pobre infeliz y lo mando al cementerio o lo hago desaparecer. Nunca nadie se dio por salvado una vez que mis “servicios” eran requeridos. Mis métodos eran prolijos. Los detalles cuentan. Nada podía ser producto del azar. Se planeaba todo: seguimientos de día y noche, fotografías, estudio de movimientos, etc. No les perdía el rastro. No les daba ni un segundo de calma o centímetro de ventaja sobre mi. Los volvía locos. Pero el detalle de mi trabajo está en lo siguiente: antes de que mueran, tienen un último momento, donde pueden comprender que es imposible huir. La resignación los entregaba a mí.

Al ver mi mano empuñar el arma y apretar el gatillo, sólo podían resignarse. Y los más estúpidos, pensaron en huir y darle una vuelta de mano a lo planificado. “¡Pam!” sonaba mi arma al atravesar al pobre ser.

Qué curioso. No había pensado en que un monosílabo podía marcar el final de los días de alguien.

“¡Pam!”. Fin.

Ya han pasado quince años desde que entré en el negocio de la muerte por encargo. No vale la pena contar la cantidad de tipos que mandé a congelar a la morgue o que jamás serían encontrados. No alcanza el tiempo. Ni para contarlos ni para redimirme, aunque quisiera.

Redención. No la necesito.

Si, el Infierno –con mayúsculas- era ya mi lugar donde iba a ser enviado una vez que colgara los botines. Despues de haber disparado, acuchillado, estrangulado, quemado, torturado y haber desparecido a tanto imbécil, no era muy dificil imaginarlo. Es como el dos más dos. Una cosa de lógica.

Ya no me arrepiento de algo que hice -y que lo hice con gusto unas y por necesidad en otras-. El perdón no existe en mi diccionario. Asumo el bulto.

Mi alma ya no es mía. La mandé al infierno junto con todos esos que maté. Y lo tengo merecido: no soy un santo ni menos un buen tipo. Soy un asesino, carajo. Matar o morir es la regla.

Y no va ser ese traidor Víctor quien me joda. Yo lo jodo primero.