La muerte de la muerte (Parte final)

El lugar del Mingo está en pleno centro. Si uno lo mira, es la típica tienda de antiguedades, llena de objetos viejos, olvidados y que algunos les dan valor casi de piezas de arte. Algunas son una misma mierda. Mingo me ha regalado algunas cosas -a elección mía, claro- pero nunca un arma.

- ¿La tienes?
- Aquí está, tranquilo
- Muy bien. Buen peso, equilibrada. Y con silenciador.
- Tal como la pediste.
- Toma. Aquí está el pago.
- No te preocupes. Solo quiero que me la regreses.
- De acuerdo.

Y me fuí.

Subí de nuevo al auto y me fuí al hotel. Tome la arteria principal y me dirigí al este. Hacia el barrio alto. Jenny atendía al típico oficinista con plata de los sectores y a empresarios más o menos conocidos. Es unha tipa con un cuerpazo: morena, cabello oscuro, hermosa figura. Una pantera. Más de alguna vez había pasado malos ratos con tipos pasados para la punta o que simplemente no pagaban. Peor era el caso cuando se trataba de droga. En una redada de la policía, la pillaron con unas dosis y encamada con un conocido empresario. Lo que salió en presna fue que la habían detenido por porte de estupefacientes. Del gil, no se supo nada. Tiene que haberles pagado a los policías algún soborno. Si no digo yo: al rico, la plata y el poder lo salvan.
Frente al hotel me esperaba. Su vestido negro y escotado, fino y ceñido, parecía pintado al cuerpo. Puntuales. Como corresponde para el oficio. ella y yo sabíamos que el tiempo es vital.
La saludé y en silencio nos dirigimos a la habitación. Piso 13, 14, 15, 16... Llegamos. En el ascensor, de reojo la miraba y pensé que, si ella deja esa mierda de cocaína, tal vez -solo tal vez- sería mucho mejor y, para cualquiera, una buena mujer. Pero, sin eso, su espíritu no sería el mismo y ella no sería así de completa. Eso de la autodestrucción hace que sea independiente en todo -de su vida y muerte-, algo que muchos de los muertos no han tenido.
Me hace pasar a la habitación. es cómoda, íntima y con una buena vista a la ciudad.

- ¿Te sirves algo, Vinko?
- Un whiskey, con hielo.
- ¿Algo más?
- No... solo eso.

Del bar trae un whiskey y para ella, un vodka tonic. Se sienta frente a mí y yo, con algo de impaciencia (no muy común en mí) prendo un cigarrillo.

- Y... ¿Los traes?
- Como corresponde. Aquí los tienes. No los cuentes. No seas mal educada ni desconfíes de mí.
- De acuerdo... Pero, ¿por qué vas a matar a Victor?
- Soplón. Y por maricón.
- No es de mi incumbencia saber cómo sucedió. Pero, para que hagas esto por tu cuenta, es grave.
- Ni lo digas... ¿Y qué te dijo él?
- Yo quise que me contara, pero estaba cagado de miedo. Sólo me pidió que no lo entregara y que si podía esconderlo unos días.
- Perfecto... ¿A qué hora estará aquí?
- A ver... son las siete. A las diez y media estará aquí.
- Mientras tanto, ¿habrá algo que hacer, no?
- ¿Y qué tienes en mente?

Me levanté y me acerqué a ella. La miré a los ojos y acaricié su piel con la punta de los dedos, también su rostro, su cuello, sus pechos y su vientre. La abracé y nos besamos. La ropa en pocos segundos quedó en el suelo y ella y yo, hacíamos el amor en el piso de la habitación.
Mi boca besaba la suya, mis manos se trataban de findir con su piel y el sudor de los cuerpos nos hacía resbalar., hacía que el deseo fuese en franca alza. A cada embiste, ella y yo gemíamos, con cada beso se nos iba el aliento y nos gastábamos de tanto tocarnos. Con todo ese ajetreo, la hora avanzaba y yo me olvidaba de Victor me había cagado y que El Gringo me buscaba para despacharme. ¡Qué me importa eso ahora! Jenny era lo último que faltaba para que pudiera morir tranquilo.
Eran las diez y cuarto.
Ella rápidamente se vestía y yo, a duras penas, me trataba de poner la camisa y abotonarla para irme a esconder.

- Trata de actuar normal
- ¡Déjame hacer mi pega, hombre!
- Yo solo quiero que nada salga mal. Si no, se va todo a la cresta.
- Tranquilito... si todo va a estar bien.

Diez y treinta. Hora final. Y Victor que no aparece. Me estoy impacientando. Dos, tres, cuatro minutos. No llega. ¡No llega el hijo de puta! ¿Sabrá que estoy aquí? No creo. No me imagino a la Jenny cagándome. Bueno, en estos momentos, cualquiera está en posición de cagarme. Debo dejar de ponerme paranóico. Yo sé que la Jenny no me va a cagar. La conozco.
Pasó un momento y sentí ruido. Voces. Alguien conversa. Lo siento. Es ese cabrón que me echó al agua con El Gringo. Victor había llegado. Atrasado como siempre. Casi no escuchaba la conversación.

- ¿Cómo estas?
- Pregunta estúpida. ¿Cómo crees que estoy, ah? Como la chucha. Vinko me quiere matar.
- Pero, ¿por qué?
- ¿Por qué? Lo cagué. Le conté al gringo que el Vinko lo había cagado con una plata de uno de los "encargos" que le pidió. Fueron como dos millones... de los verdes.
- ¿Con dólares? ¡Chucha, eso es plata!
- Y según el Vinko, se habían perdido cuando puso la bomba.
- ¿Y por qué le contaste al Gringo? ¿No hizo algun trato contigo?
- Ninguno. Con raja me dió un par de lucas.
- Pero igual, es tu amigo... o lo era.
- Nunca lo fue. Me salvó de varias pero siempre me trató como basura. Que Victor haz esto, que llames a tal... No fue más que un negrero.
- Pero, aquí estás un poco mejor. Relájate... ¿Quieres algo de tomar?
- Bueno... Dame un vodka. Solo.
- ¿Con hielo?
- Dos, por favor.

Era la señal. Era mi momento de hacer justicia o, por lo menos, tener mi venganza. salí de mi rincon y pensé en todo lo que dijo y le encontré razón. ¿Me estaré arrepintiendo? Ni cagando. Nadie me ve la cara sin recibir lo que merece. Menos este concha de su madre después de todo lo que confié en él. No. El debía morir.
Cargué el arma y caminé hacia el living. Allí estaba: ansioso, nervioso, fumando. Ni siquiera sabría lo que había pasado. Apunté y disparé. Juro que oí dos tiros.
Ví el cuerpo de Victor como se echaba hacia atrás, con la cabeza explotando en sangre y sesos. Ahí quedó: tieso, helado. Muerto. Me empecé a marear. Perdía el conocimiento. Algo me chorreaba en el pecho. Era sangre. Mi sangre. ¡¿Quién me disparó?! Atiné a mirar al frente y la ví. Con el cañon aún humeante, la Jenny me había pegado un tiro.
Caí. Lentamente me fui desvaneciendo. Se acercó a mí y algo trató de decirme. De lo que entendí fue que El Gringo le había pagado para matarme. A cualquier precio. Y lo consiguió la muy perra. Me dejó ahí, a mi suerte. Muriéndome.
Algo me tomó de la mano. No lo podía ver. Estaba oscuro. Solo pude ver un par de ojos encendidos y algo brillar en la oscuridad. Y de a poco me perdí. De lejos oía que alguien repetía hasta el cansancio "el que a hierro mata, a hierro muere".
Horas más tarde llegó la policía al lugar. Tomó muestras, pruebas, fotos. Y la prensa estaba como buitres esperando la carroña, revoloteando por el hotel. Todos querían saber qué paso, pro qué sucedió y quienes eran los pobres tipos muertos en un piso 17 de un edificio del barrio más rico de la ciudad.
En la mañana todo el país lo sabría.
Le había llegado la hora a "La Muerte" como le llamaba la prensa roja. La muerte de La Muerte. Que irónico, ¿no?. ¿Y quién sería ahora el que se llevara a los vivos que les corresponde morir? Nos hemos quedado en una pausa de inmortalidad. Pero, aún con eso, existe también la resurrección.